ESA PORFIADA FE
Cuando la bronca me baja por las
manos
una vez y tantas veces
y, una baba procaz se cuaja en mis
orgullos...
me estalla la idiotez y me destruyo
desde más abajo de las
huellas
se me borraron, antes de nacer mis días.
Miro pasar el aire,
¡desesperado y quieto!
¡quisiera que estuviera en mis pulmones!,
pero me
ahogo y quiebro
el último "por qué", la última "noción"
de una derrota
que transitó la gloria de algún sueño,
de algún deseo ingenuo, ¡muy
adentro!
tan adentro... que parecía ¡miedo!
igual que el miedo a
perderlo todo,
cuando no hay nada más, que nada en juego.
Cuando la
bronca, dije ¡y digo "bronca"!
en el más alto anuncio del castigo
que se
quedó conmigo,
audaz, autoritario, fastidioso,
justamente ¡conmigo!, que
tuve fe,
esa porfiada fe... de dar cobijo
en el más amplio espacio de
los siglos
¡justamente conmigo!... ¡Siento bronca!
Soy un
trabajador: soy el destino
del hambre de mis hijos.
Ya no doy más
perdón, porque no tengo,
ni sudor, ni paciencia..., ni hago ritos...
Si
bajaran los santos, me dirían...
que ya no hay domingos
porque ya no hay
lunes y en los sitios
donde nacen los callos ¡hay despidos!
Miro
pasar el aire ¡desesperado y quieto!
¿Dónde tengo el amor?
¿Dónde estará
mis sombra?
¿Cuál es este lugar donde muere esta hora?
¿Dónde estará
aquel credo
del que me habló mi madre?
Cada portón que miro,
me
aplasta esta cara de portón que conseguí...
Golpeando cada portón que vi.
¿Qué pecado mortal cometieron mis "antes",
que ha llegado hasta mi
esta factura impaga.
Me someto a gastar la razón de mis dudas...
y
arrebato mi sangre...
sobre esta llaga infame
que me desglosa el hueso
y me infecta y me traga. Esa porfiada fe... ¡No valió nada!
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